Estado Onírico

Mas em minha mente, a linha entre realidade e fantasia é tão tênue que as confundo. Será que aquelas palavras foram reais? Aquele cenário realmente existiu? ou minha mente mais uma vez me prega peças?

O prazer em imaginar fantasias consome. Como podem ser chamados de loucos os que preferem viver em seus próprios universos e fantasias, enquanto os que se satisfazem na realidade dura e fria são considerados sensatos?

Descabido momento no qual a pertinência consome como um buraco negro que devora mundos.

Ponto de Fuga

Há um exato ponto, entre o horizonte e o oceano
No qual uma imaginária neblina afugenta o corpo;
Um ponto o qual os olhos são incapazes de alcançar,
De vislumbrar;
Um ponto de fuga;
Você é como um barco, navegando rumo ao horizonte;
Desaparece,
Como se nunca houvesse existido;
Ressurge,
Como se nunca houvesse se ausentado;
É onde me encontro, onde me perco;
Meu ponto de fuga.

Erynis

Como um rio no qual correm lágrimas
Um vale de sofrimento, dor e escombros.
Um sem ser" tamanho, que envenena.
A falta de perspectiva desanima. O desanimo intoxica.
Ninguém nunca sabe o quão difícil se torna levantar da cama e viver.
Vida e morte.
Passado, presente, futuro.
A luz adentra pela fresta da janela, acaricia minha pele.
Os espiritos da floresta me chamam para dançar.
Na floresta padeço? Revivo.
Respiro.
No meu reino o mundo me toca de formas diferentes.
Lá me permito viver, morrer, renascer.
Não tema, não pergunte, se for bem vindo, sentirá.
Se não sentir, não permaneça.
Cada ser que habita meu reino caminha ao meu lado,
e atende ao meu chamado.

Heroína

Um objetivo de vida sempre foi ser feliz, o da maioria das pessoas é, claro, mas alguns levam isso bem a sério, velas de aniversário, cílios, placas de carro, estrelas, ondas do mar. 

E repete-se: 

felicidade, 

felicidade, 

felicidade... 

Nada mais natural ao decurso da vida, mas às vezes chega aquele momento em que se pensa, será que esse é um objetivo de vida? 

Para que servem metas se fazemos planos e mais planos somente para que a vida os desfaça na nossa cara. Se subimos tão alto, só para ser maior a queda. 

A felicidade plena é realmente necessária? Ou melhor, ela realmente existe, ou é um mito criado para as crianças pararem de pedir presentes caros para os pais, 

ou milagres imediatos para Deus? 

Fica bem mais fácil, não? Jogar tudo para um propósito de vida que nos atrai à essa busca incessante por felicidade plena e paz duradouras. 

Sem nem ao menos saber se realmente existe. Alguém já chegou lá? Alguém sabe como é? 

A felicidade, assim como a tristeza, são drogas viciantes, que disputam os nossos corpos e mentes como os narcóticos disputam pelos viciados, ou como dois viciados disputam pela última pedra de crack. 

Na tristeza, quando se entra, entorpece, e se torna quase impossível sair. 

E a felicidade, ah, essa é ainda mais tóxica e cruel, ela é como heroína se apresenta em pequenas doses, e nos faz dar tudo, absolutamente tudo, em troca de um pouco mais, e nós damos tudo, na esperança de que a sensação seja plena e duradoura.

O mundo em que vivemos não permite que nenhum exista plenamente, em toda felicidade há tristeza, e em toda tristeza há enlevo. 

Mas se não podemos parar, que faremos, então? Lutaremos por propósitos plenos e fantasiosos, ou nos deixaremos cair em realidade dura e funda? Enquanto o relógio ecoa ao fundo: tic tac tic tac. Se atente. 

Neste mundo possível, não há resposta para essa pergunta.

Retrato de guerra

desfastio de Ares

Eles saem para passear a noite.

Os fantasmas das florestas, das rodovias, das pontes, das ruelas etruscas, dos campos de guerra, das trincheiras, da senzala, da Alemanha, Rússia, China, de Esparta, de Tróia, da Terra Média, do fundo do mar, de trás das nuvens, dos meus ancestrais, das casas, das mentes, das memórias de cada um.

Índios, escravos, judeus. As mulheres de Atenas.

Cada ser que já pisou nessa terra regada a sangue carrega, ainda intrínseco à si, alguma dor.

Qualquer que seja, quaisquer que sejam.

Dores físicas, extra físicas, psíquicas.

A perda de um amigo, uma mãe, um pai, um filho, um amor, 

ou ainda, a perda de si.

A dor de um corte, um tiro, um açoite, fogo na carne, gelo no sangue ou no peito, de um amor perdido, não respondido, nunca sentido, não esquecido. 

De cada abandono, desprezo, humilhação e hostilidade, 

De cada sofrimento assistido

de uma memória que te assola a alma.

As lágrimas já derramadas por cada criatura já vivida, 

renderiam um oceano inteiro.

Um retrato mostra os olhos, mas o que esses olhos guardam? O que eles já viram?

Um retrato realista? 

Dorian Gray

Eles saem para passear a noite, 

caminham sob a luz da lua, ou sob luz nenhuma. 

Faça estrelas, faça chuva. 

Eles dançam na escuridão e você sabe disso, você sente cada movimento, e eles sabem onde você está, sabem onde te encontrar. 

Sabem como machucar, cortar, sangrar, perturbar, adoecer.

Eles sabem te deixar no chão.

Conquanto não se preocupe, eles não sabem como matar. 

Mas eles sabem te afundar tão baixo 

que você mesmo seria capaz de fazê-lo.

Em termos francos..

 Sou covarde
..ovarde
...varde
....arde
E arde
Arde tanto que
desespera,
enlouquece,
deprime.
Arde como uma queimadura
Ferro quente na pele delicada
Como ácido numa ferida aberta
Mais que sabão no olho quando se tem dois anos.

Doesn't matter where I am...

where we are.

                                 Definitively..

You are my home.

¨..e se tudo acabar, a gente recomeça.¨

-Holmes, S.