Essa tempestade forte que me incita o instinto

Essa chuva me embala, e me leva inconscientemente. 

Antes que eu perceba, já é tarde demais, estou absorta na leitura dos textos de Bukowski, ou agarrada à caneta e ao papel deixando as palavras tomarem conta de mim enquanto eu tomo conta delas.
Esse som de chuva, chuvisco, temporal, atemporal.
Parece durar eternamente.
E eu sou grata por isso.
A energia falhou, e somente me ilumina o corpo nu a luz cálida e tímida de uma vela velha, perdida e achada na terceira gaveta da cômoda empoeirada, em frente a qual concebo agora.
Nesse sábado a noite, 

deve ter algo errado comigo.
Deveria ter percebido quando escrevi um livro inteiro, e apaguei. 

Ou muito antes disso.
Na verdade acho que eu sempre soube.
Mas tudo bem.
Tudo bem.
Ela continua a me chamar, cada vez mais perto,
E então as amarras que me seguram se soltam, e eu corro assim como estou em direção às gotas frias da chuva.
No mais puro instinto.
As gotas são frias, mas tão sublimes que são incapazes de causar qualquer desconforto.
Então eu caminho descalça e despida na chuva fria que cai sobre a minha pele quente mas não tão quente assim,
E danço enquanto sinto minha alma saltar e se libertar
Nada mais vai lhe prender, digo à ela,
E tudo bem.
Tudo bem.

Cari Abaçaí

Nós sabemos o que nos faria bem,
sabemos bem.
Mas desde o período do homem sobre os bichos, do homem sobre a mata
do homem sobre o homem
desde que nossos antepassados foram arrancados de suas terras e escravizados,
desde que correr nu e descalço se tornou uma ofensa contra a ridícula
moral europeia
e o respeito à mãe Terra se torno tão dispensável quanto o amor é hoje.
(considerando que antes disso fosse, ao menos, um pouco diferente)
não temos a menor chance contra o mundo,
contra essa realidade dura que nos molda porque não somos tão duros quanto ela.
e ser moldado não é fácil,
é doloroso
ríspido
intragável
inevitável
O mais fraco sucumbe, e
nesse caso
somos
nós.

Venha comigo fazer algo mesmo que não seja novo

Crie algo hoje, mesmo que seja uma droga.
Eu li isso hoje e me deixou em dúvida.
Eu já criei tantas coisas menos ou mais importantes, mas todos os dias temos que criar mais.
O que nos cerca nessa rua vazia com essa luz que pisca porque deve estar com algum defeito.
E me encontro no escuro agora, somente a lua a me iluminar, e eu poderia dançar no escuro sob a luz da lua, mas continuo deitada nessa terra fria e ao mesmo tempo tão aconchegante.
Quando eu era criança passava mais tempo em cima de árvores do que dentro de casa. Eu poderia subir em uma árvore, mas mantenho meus pés bem firmes no chão.
Quando é que eu vou subir em árvores de novo?

Trânsito. Trânsito. Trânsito

Placas. Placas. Placas.
No trânsito temos placas que nos dizem quais direções tomar e quais não tomar e o que fazer ou deixar de fazer
Mas mesmo assim causamos acidentes no trânsito.

E na nossa vida, que não tem placas que nos guiam?
Nós humanos tivemos alguma chance desde o início?

Nem sempre ficamos com os amores de nossas vidas. 

E dói, sabia?

Dói e sufoca como se tivesse uma criança gorda sentada no nosso peito. 

Quando você encontra algo que encaixa em você melhor do se seu suéter favorito, aquela pessoa que faz com que você passe por cima de todas as suas dúvidas e tenha certeza com os olhos fechados. Quando por algum motivo ocorre uma falha e as coisas começam a desmoronar, 

dói. 

Dói pelo passado de memórias intrínsecas em nossas mentes, 

dói pelo presente que nos corta e sangra, 

mas dói mais ainda pelo futuro de promessas e planos e ideias que não poderão ultrapassar a barreira do mundo ideal para o mundo real, ficando presas como memórias inexistentes de um futuro desencantador. 

Dói por tudo que ainda não foi vivido. 

Dói por deixar escapar como areia seca entre os dedos uma felicidade tão plena que é quase inacreditável. 

Dói pelo medo de nunca conseguir deixar para trás, medo dessas memórias nunca encontrarem conforto se não algum alívio nas pequenas brechas da poesia. 

E eu digo, você é minha memória inconsolável, feita de pedra e sombra, é daí que tudo nasce, e dança.

Palavras ao vento

Vamos correr e andar como se nada mais houvesse nesse mundo que estala como lenha na fogueira.

Então me diga, o que haveremos de fazer, o que nós podemos fazer, o que fazemos além de falar e gritar como a madeira estalando no fogo alto que queima rápido, e queima até virar cinza.
Assim como as nossas palavras viram cinzas,
Assim como nós somos grãos de areia espalhados em ventania,
seria natural, então, que nossas palavras não passassem de pó,
Pó tóxico que a realidade assopra na nossa cara.
Que nos arde os olhos,
Que nos intoxica os pulmões,
Que nos consome a carne.

Falenas que aqui habitam

Nem todo jardim tem flores...

Ela caminha de forma decidida, move seu corpo como uma serpente, pra lá, pra cá. Nos seus olhos, até mesmo os mais astutos encontraram dificuldade de penetrar e encontrar o que guardam.

Sua mente, inviolável.

seu corpo naquele vestido vermelho com aquela meia calça rasgada, desconcerta quem olha.

Seu olhar de desprezo varre as ruas.

Você diz que só quer se divertir, mas eu sei, meu bem, você está tentando fugir.

Mas tudo bem, você consegue enganar os outros, mas não a si mesma, não é? Por mais que você tente, sua mente não deixa. Mas está tudo certo, enquanto tiver uma garrafa de absinto, ou de qualquer vodka barata que encontrou no posto de gasolina.

O álcool entorpece e você gira e gira e não pensa. Eu sei quem você é. Eu sei como é.

Enquanto você finge que é isso mesmo o que quer, teus segredos estão sendo desvendados.

um.a.um.

Você se lembra tão claramente daquela noite, não é? Quando aquele líquido vermelho escorreu do teu pulso pelo corte que você mesma fez.

Mas fique calma, meu bem, agora você foge do silêncio do teu apartamento, com medo que isso se repita.

Ninguém ouviu seu grito contido naquele dia em que você deitou, olhou para o lado e viu um líquido vermelho fluindo por uma abertura imaginária. Quase esquizofrênica. Mas você pensou naquilo por dias. Alguns diriam que você precisa de terapia, mas você acha que álcool é o bastante.

Você observa a moça das flores e a inveja por ter perspectiva, seria muito mais fácil, não?

Entre as luzes noturnas, da lua e da rua e do bar.

ela passeia pela noite.

E pela manhã,

nem mesmo se houvesse silencio,

ouviria-se os soluços contidos de desespero.

...mas alguns tem

Ela vive em meio ao caos, um jardim do mal. Na busca pela sobrevivência, e puramente sobrevivência, ela, como único ponto de luz de uma ilha inteira escurecida, se encarde com a sujeira dos demais. 

Ela carrega flores, nas mãos, nos lábios, nos olhos.

A noite é longa e pesada, o barulho dos carros, as luzes e as cantadas de bêbados nauseantes.

Mas se torna ainda pior quando eles tocam sua pele suave com aquelas mãos imundas de rua e malícia.

A dúvida permeia cada contato, as más intenções nunca ficam visíveis até que seja tarde. E aí, bom, é tarde.

A inveja a consome quando vê alguém que gosta do que faz. A moça de vestido vermelho em seu prazer habitual. Ah como você também queria gosta não é? Tornaria muita coisa tão mais fácil.

O mundo fode com você, e você fode com ele. Mas a esperança te mantém viva, ao menos em corpo.

Ela passeia pela noite.

E pela manhã,

nem mesmo se houvesse silencio,

ouviria-se os soluços contidos de desespero.